DECLARACIÓN ESCÉPTICA

No soy yo:
es la huella de mi propia apariencia.
Y me desdoblo,
y en otro yo la amo,
como el yo primero ama.
Y odio su impertinente ausencia.
Dichosos los ojos que la ven.
Desdichados aquellos
que de verla no la miran.
¡Que son ojos los míos
donde la desdicha abunda!
¡Que te nombra
la Flor que mejor viste
y la otoñal guadaña desnuda!

No es más bella
la Amatista.
Ni el Ópalo pardo
te asemeja.
Que de tu amor
soy estante y repisa,
de un mármol frío
que no avisa
de su calentura.

Demando robustez y encono,
que no es del toro mi bravura.
Y en tu guerra me abandono,
y voy, cobarde, de una a otra duda.

Busco altura que te mengüe,
mas no existe tal usura.
Y, aún subiendo a tus alcores,
vasta tierra de alegría,

no distingo mis amores
y voy de tus penas a las mías.

LA FLOR MÁS HERMOSA

Nostálgica Flor de Mayo,

a recordarme vienes tu belleza,

a darme ejemplo, Primavera.

A buscar, angosta,

la angosta luz que te remonta.

Entre zarzales y laderas.

En el algar oscuro,

que tu esplendor blanquea.

En el busto florido del Amor:

la flor más hermosa.

EL CORAZÓN DEL MUNDO

Irrefrenable, el mundo,

pasa de tus ojos a los míos,

salvando sus propios cegados ojos.

Sustancialmente embebido,

en sí mismo decrépito;

al vacío.

Descarnando pieles y músculos.

Naciendo al otro lado

con la primera luz de sus poblados huesos.

Palmera de palmeras.

Mar de mares.

Anaquel que de soslayo

se yergue y mantiene:

¿cuánto rencor

aún guardan tus ademanes?,

¿en qué medida,

todavía el amor se te abre?

Llueve,

y a cada instante

una gota que no moja sino pasa.

El rumiar de una inacabada prisa.

Llueve.

 Y en el corazón un mar de ceniza.

SANO VICIO

Vida.
Flor abierta.
Rémora de mi costado.
Amada
de un solo golpe.
De un solo golpe amado.

Intermitente,
bramas un latir como un docto.
Espaciada,
clavas en ti todos los dientes.

Porque no hay más sano vicio
que ser alimento
de uno mismo,
de su penar
y de su poso inerte.
Porque no hay vicio más raro
que penar
y seguir con vida.

DE AMOR ANALFABETO

Como de arriba a abajo.
Como de un pecho a cientos,
mi voz de oro lampante
se vierte, densa, al líquido puro.

Al árbol del Alcanfor me abato:
embalsamo al Amor
y a sus agravios,
eternalizándome
de una felicidad absurda
y homogénea.
¿Qué, qué, qué, qué, qué
hay tras de los sentires?
Áurea sonoridad,
¡vibras, tartamudeas
y te rompes
al estallido sepulcral
de una respuesta silenciosa!

Ante la viciada ignorancia de los dioses.
Ante mi que soy el Dios de mi mismo:
Un total desconocido.
Desconocedor de todo.

Álvaro Alcácer

... nadie es docto en cuestiones de amores.

RETRATO VIVO DE MI MISMO

Todo lo que estimo
ya no es pena sino agravio.
Emerge como pompa pasada
y vuelta a la vida.
Se remonta años antes
a mi propia existencia.
Es prematuro a las palabras.

Lejos la siento.
Y la siento mía.

Y es que tengo a ambos lados
un reguero de nada kilométrica.
Una afanosa espera que desgasta.
Y mi cara
es el reflejo de la soledad
de llenar tiempo
con nada más que tiempo.
Esa idea obsesiva y estática
del mal dibujante:
“Dar muerte a lo que tiene vida”

Sintiéndola lejos.
Sintiéndola mía.

Álvaro Alcácer

27/07/2011

Hola, soy Álvaro Álcacer, aficionado a la poesía. Aquí iré dando a luz mis últimas composiciones. Me gustaría que la gente interactuara conmigo y me aconsejara cambios o cualquier otra medida. Incluso recibiré de buena gana composiciones ajenas a las mías y las incorporaré si fuera necesario al blog. Fundemos entre todos los amantes de lo bello poético un club social-internauta de poesía.

               "La poesía es de todos porque nace de las raíces últimas de todo, las humanas."



Saludos y abrazos.